(Вырванная страница из личного дневника композитора и философа. V .)
Это так странно … лично для меня. Никогда не вел дневник, наверное, просто не понимал, зачем он нужен. Ведь это просто книжка, облаченная в кожу … и никчемные листки бумаги, исписанные какими-то непонятными закорючками, являющиеся моими глупыми и безрассудными мыслями о небытие и смерти. И зачем я её купил, какое глупое занятие. По крайне мере это лучше человека, она не просит , ей ничего не надо отдавать в замен, она не капризничает и не домогается со своими бесконечными проблемами… просто вещь …которую можно просто сжечь … без труда уничтожить и больше никогда не видеть, но к сожалению … я так не могу … я тот кто пишет стихи пытаясь вдохнуть в них жизнь, душу … я тот кто придумывает разные мелодии и пьесы … для меня бумага священна, как и перо. Если бы у меня это все отняли, то я бы точно сошел с ума, потому что только они есть у меня, потому что только они понимают, что я хочу сказать этому миру, что хочу написать, проявить. Ведь словами до общества не достучаться, нужны другие, иные способы для осуществления идей, а их в свою очередь обвиняют и отвергают … такова жизнь поэтов и музыкантов… Люди… как же я их ненавижу. Даже не знаю, откуда у меня такая сильная неприязнь к ним. Да, они наглые и самовлюбленные, да они только и умеют, что думать о моде и прочих ненужных и глупых затей. Зато они читают мои произведения, хоть на этом я им очень благодарен. Ведь мне важно их мнение и критика. Если бы не они, то меня бы уже давным бы давно не было, моё тело гнило бы под мостом и покрывалась бы мхом и моллюсками, меня бы поедали крысы и разные птицы. Хмм… вы спросите, откуда я знаю такие подробности? Так я отвечу, так умер мой отец. Великий мастер и художник, классик. Он великолепно писал разные этюды масленой краской, творец … некоторые, называли его Богом, но люди приходят и уходят, появляются новые мнения и недовольства… он просто не выдержал, перестал, есть, пить, не смотрел за собой в итоге умер… его сожгли как книгу, которая закончилась, которую до писали уж точно не в пользу главного героя, к сожалению её писал не сам умерший, а общество, которое манипулировало им, как говориться : как хотело, так и вертело. Он был не больше чем кукла в руках искусного кукольника, он попался в его ловушку как мотылек, который все время рвется к свету, в итоге он испепелил свои крылья и упал, упал … и о нем все забыли… и не вспоминают, по сей день… а всё люди … для них есть только они сами, они … и больше ничего и никто … В такие моменты иногда возникает такое странное и непонятное чувство, что ты никчемен и бездарен. В тебя тыкают пальцем и говорят всякие гадости в лицо, ты падаешь в грязь, тебе больно и как будто твоя душа вот- вот должна уже разорваться на маленькие куски, но ты встаёшь и продолжаешь свой путь, прокладываешь его к свету, к новым горизонтам открывающиеся тебе в мире музыке и искусства. Другой бы сказал, что легче уж цветы сажать, чем выносить такое, но тот человек просто бы не понимал … каково это … быть гением.
Это так странно … лично для меня. Никогда не вел дневник, наверное, просто не понимал, зачем он нужен. Ведь это просто книжка, облаченная в кожу … и никчемные листки бумаги, исписанные какими-то непонятными закорючками, являющиеся моими глупыми и безрассудными мыслями о небытие и смерти. И зачем я её купил, какое глупое занятие. По крайне мере это лучше человека, она не просит , ей ничего не надо отдавать в замен, она не капризничает и не домогается со своими бесконечными проблемами… просто вещь …которую можно просто сжечь … без труда уничтожить и больше никогда не видеть, но к сожалению … я так не могу … я тот кто пишет стихи пытаясь вдохнуть в них жизнь, душу … я тот кто придумывает разные мелодии и пьесы … для меня бумага священна, как и перо. Если бы у меня это все отняли, то я бы точно сошел с ума, потому что только они есть у меня, потому что только они понимают, что я хочу сказать этому миру, что хочу написать, проявить. Ведь словами до общества не достучаться, нужны другие, иные способы для осуществления идей, а их в свою очередь обвиняют и отвергают … такова жизнь поэтов и музыкантов… Люди… как же я их ненавижу. Даже не знаю, откуда у меня такая сильная неприязнь к ним. Да, они наглые и самовлюбленные, да они только и умеют, что думать о моде и прочих ненужных и глупых затей. Зато они читают мои произведения, хоть на этом я им очень благодарен. Ведь мне важно их мнение и критика. Если бы не они, то меня бы уже давным бы давно не было, моё тело гнило бы под мостом и покрывалась бы мхом и моллюсками, меня бы поедали крысы и разные птицы. Хмм… вы спросите, откуда я знаю такие подробности? Так я отвечу, так умер мой отец. Великий мастер и художник, классик. Он великолепно писал разные этюды масленой краской, творец … некоторые, называли его Богом, но люди приходят и уходят, появляются новые мнения и недовольства… он просто не выдержал, перестал, есть, пить, не смотрел за собой в итоге умер… его сожгли как книгу, которая закончилась, которую до писали уж точно не в пользу главного героя, к сожалению её писал не сам умерший, а общество, которое манипулировало им, как говориться : как хотело, так и вертело. Он был не больше чем кукла в руках искусного кукольника, он попался в его ловушку как мотылек, который все время рвется к свету, в итоге он испепелил свои крылья и упал, упал … и о нем все забыли… и не вспоминают, по сей день… а всё люди … для них есть только они сами, они … и больше ничего и никто … В такие моменты иногда возникает такое странное и непонятное чувство, что ты никчемен и бездарен. В тебя тыкают пальцем и говорят всякие гадости в лицо, ты падаешь в грязь, тебе больно и как будто твоя душа вот- вот должна уже разорваться на маленькие куски, но ты встаёшь и продолжаешь свой путь, прокладываешь его к свету, к новым горизонтам открывающиеся тебе в мире музыке и искусства. Другой бы сказал, что легче уж цветы сажать, чем выносить такое, но тот человек просто бы не понимал … каково это … быть гением.